Archive | juillet, 2017

Alors bien sûr, quand on voit la couverture, qu’on lit le titre, puis la quatrième, laquelle annonce une histoire de clodos, de clopinardes, on change de cap, on tourne la tête, on baisse les yeux, comme quand on en croise un vrai, et on passe, sans le savoir, et c’est rudement fâcheux, à côté d’une merveille. La Rue est mon royaume* est une merveille. Un livre inattendu, une grande baffe dans le cœur, costardée d’une d’écriture fabuleuse qui n’est pas sans me rappeler celle d’Un Singe en hiver, et tiens, puisque j’en jase, dans le roman de Bénédicte Froger-Deslis, il y a la même folie de vivre que dans l’histoire de Blondin, les mots d’Audiard, ces mêmes chagrins qui tintinabulent dans le cœur, ces mêmes alcools qui font pousser les ailes et cette même tendresse qui fend les mers, toutes les armures. La Rue est mon royaume est l’un des bouquins les plus tisonnants, qu’il m’a été donné de savourer depuis quelques temps, qui me « contente », comme dirait son héroïne. Un babillard bien loin de certaines chochotteries littéraires qu’on croise parfois dans les salons de thé ou du livre – notamment à l’aube d’une Rentrée Littéraire ; ici, tout est puissant, odorant, transperçant ; ici, une putain d’histoire d’amour, comme disait l’autre ; une chute fabuleuse, vertigineuse et virtuose, entre Léa l’écrivain et Hugues le corsaire, une passion comme on en lit si peu, une vertigineuse remontée d’apnée.
La Rue est mon royaume ne sort pas d’une grande maison mais d’un éditeur sis à Pointe-Noire (Congo) et il est avéré que la critique est passée à côté, n’a pas vu ce qu’il y avait sous la couverture et du coup, vous a privé d’un choc, d’un retournement du cœur, d’une belle humanité. Mais il n’est jamais trop tard.

 *La Rue est mon royaume, de Bénédicte Froger-Deslis. Éditions Les Lettres Mouchetées. En librairie depuis septembre 2016. (Le titre « Illumine les vivants » vient de la page 452).

Sarah Barukh, que je ne connais pas, a eu la gentillesse de m’adresser son premier roman il y a quelques mois et je viens de le lire (dans un train). Je ne cache pas l’appréhension que j’avais eu à l’idée de lire le x millième livre sur une petite fille juive pendant la Seconde Guerre mondiale – pathos, culpabilité, devoir de mémoire et tout le toutim. Eh bien, pas du tout. Elle voulait juste marcher tout droit* est la formidable et follement romanesque histoire d’Alice, six ans au cœur de la guerre, neuf ans au sortir de celle-ci, lorsqu’elle rencontre enfin sa maman, revenue d’on ne sait où, épuisée, amaigrie, un drôle de tatouage sur l’avant-bras. C’est l’histoire d’une petite fille jetée, comme on jette un enfant dans une piscine en croyant qu’il va se mettre à nager, dans la violence du monde des adultes, leurs gesticulations, dans leurs corps, leurs âmes dévastées par le fracas et l’immonde. L’histoire d’une petite fille qui doit grandir vite pour survivre dans ce curieux après-guerre ; faire rapidement l’apprentissage de ces émotions qui peuvent embellir le monde, malgré tout : la perte, les retrouvailles, les espérances. Sarah Barukh a écrit avec virtuosité une vie en accéléré, comme ces petits films étonnants où l’on voit une fleur pousser, éclore et s’allumer ; un livre touchant sur nos enfances qui s’éloignent si vite mais sans jamais nous laisser démunis si on apprend à les écouter et à les aimer. C’est là toute la réussite de ce livre épatant que je vous conseille ; oui, oui, comme lecture d’été, parce que plein de rebondissements, de tendresse et, in fine, de joie.
Et la joie, en plus du sable et du ciel bleu, il n’y a rien de mieux.

*Elle voulait juste marcher tout droit, de Sarah Barukh. Éditions Albin Michel. En librairie depuis le 1 février 2017. Et un très joli entretien avec Sarah, ici.

Lettre de consolation à un ami écrivain, de Jean-Michel Delacomptée. Éditions Robert Laffont. En librairie depuis le 15 septembre 2016.
PS. L’analyse de Delacomptée à propos de Christine Angot (seize pages quand même, de 103 à 119 ) est assez cocasse en ce jour où nous apprenons qu’elle va remplacer Burgraff au côté de Moix dans la prochaine saison de On n’est pas couché.

Une petite pause après tant de bons romans (chroniqués ici) et de moins bons (poubelle), avec un polar découvert au hasard d’une balade dans Paris, chez un bouquiniste côté Pigalle (livre très propre et sans rides malgré ses vingt-cinq ans d’âge, tranche intacte, absence de moisissure en bas à droite des pages) et surtout un pitch, un spoiler comme on dit maintenant (cf photo ci-dessus) épatant. Un brin stephenkinguien.
Deux heures d’évasion avec un roman de genre, un policier, un vrai, à la manière des années 50 (bien qu’écrit en 1988), comme les adorait Marcel Duhamel (créateur inspiré de la Série Noire) : un héros fait d’un bloc (détective/père alcoolo et violent/rapport délicat, prudent, aux femmes), un méchant fait d’un trait (féminin/complexe/traumatisé) et un suspens comme une autoroute (dont Rédemption serait le nom de la dernière sortie). Bref, une parenthèse avec un bon polar noir. Velu. Odorant. (Un truc de mec, quoi).

*Le Carcan, de Bill Pronzini, éditions Gallimard, collection Série Noire (n°2181).

Aujourd’hui, L’Écrivain de la famille sort en Allemagne. Comme c’est le jour de la Saint Thomas, il faut le voir pour le croire, alors voilà.