Nous sommes à la fin des années 60. Les mamans esseulées feuillètent des magazines dans leur intérieur bouffi de confort moderne. Les papas se recyclent dans la vente au porte à porte d’aspirateurs révolutionnaires qui aspirent leurs dernières illusions, leurs derniers sous. Et tous les petits garçons regardent les femmes faussement dénudées dans les magazines coquins (des papas), et gloussent, et s’étouffent à cause de leurs premières cigarettes. Tous ? Sauf un. Thomas Leclerc*. Un petit homme – petit Tom – dont on ne sait pas ce qu’il est : surdoué, autiste ou autre chose, mais qui, en tout cas, souffre de ce qu’il est : trop brillant à l’école, trop seul, trop de questions. Et c’est justement dans la poésie inventée de sa double vie (Thomas Leclerc/Tom L’Éclair) que va s’écrire son entrée dans le monde réel, sa mansuétude du malheur des grands et du chagrin des petits, et surtout sa compréhension de la normalité dans une société qui ne supporte rien d’autre, rien de différent. Sous couvert d’une fable jouissive et bon enfant, Paul se révèle un redoutable moraliste. Un super conteur.

*Comment Thomas Leclerc, 10 ans, 3 mois et 4 jours est devenu Tom L’Éclair et a sauvé le monde… de Paul Vacca. Éditions Belfond. En librairie dès demain,  jeudi 2 avril 2015. Et pour prolonger le plaisir de la lecture de ce livre, à revoir l’imparable Toto le Héros de Jaco Van Dormael, dvd chez MK2.

Montréal. 1976. Nadia Comaneci. 14 ans. Roumaine. Gymnaste. L’ordinateur s’affole. Ne peut inscrire les 10 que donnent les juges. C’est un 1 puis une virgule puis un zéro qui apparaissent. Alors, le monde découvre une fée, avec elle l’idée même de la grâce parfaite d’un corps d’enfant ; et le monde découvre aussi un petit pays, coincé entre les Carpates, le Danube et la mer Noire. Comaneci devient une bombe politique mondiale, une kamikaze idéologique, une colombe qui aurait du rapporter les rameaux du Nobel de la Paix au Grand, à l’Immense Conduçator – j’ai nommé Nicolae Ceausescu. Mais voilà. Le corps change. Les mamelles ballotent (page 163), l’eau fait gonfler les tissus, et les règles épaisses diluent la grâce.
Lola Lafon raconte* avec la virtuosité d’une gymnaste et une acuité bouleversante, terrifiante, la phase terminale de l’enfance. On se souvient tous, sans doute, du corps de Comaneci qui enfla à mesure qu’elle s’approchait du pouvoir et des corps qui la possédaient – comme un bibelot. De sa fuite rocambolesque aux États-Unis, quelques jours avant l’historique et macabre mise en scène de Timisoara ; avant le procès minute des diaboliques ; avant leur exécution minute. On se souvient peut-être de cette interminable chute que fut sa vie – et pas seulement sa chute du 23 juillet 1980 à Moscou.
Une chose est certaine. On se souviendra tous, longtemps, de ce livre immense, dont les seuls sourires de la petite fée étaient, finalement, sibériens.

*La Petite communiste qui ne souriait jamais, de Lola Lafon, éditions Actes Sud. En librairie depuis janvier 2014.
Au fait, si Nadia Comaneci a gagné des médailles à ne savoir qu’en faire, Lola Lafon n’a, elle, rien à lui envier: Prix de la Closerie des Lilas, Prix Ouest France/Étonnants voyageurs, Grand Prix de l’héroïne Madame Figaro, Prix littéraire d’Arcachon, Prix des lecteurs de Levallois, Prix Jules Rimet sport et littérature, et Prix Version Femina.

De retour ce soir du Salon du Livre de Bondues (Nord) avec une excellente nouvelle qui devrait atteindre nos rives en septembre.

Jean-Loup L. est un ami. Il a, entre autres, été le L de CLM, la plus belle agence de publicité française pendant de très nombreuses années. Nous avons connu quelques nuits angoissantes (ne pas trouver une campagne) et d’autres géniales (la trouver). C’est sans doute à la faveur de ces montagnes russes émotionnelles que nous nous sommes parfois confiés. Ainsi son histoire étonnante.
Alors qu’il a 52 ans et classe des photos, il tombe sur celle-ci, de sa mère, accoudée à un balcon, « mince, fine comme une star, un peu frimeuse, dans sa robe de Lucien Lelong ». Il la retourne afin de connaître la date à laquelle le cliché a été pris. Février 1937. Là, Jean-Loup se sent mal. Il naît moins de deux mois plus tard, en avril. Regardez. Sur la photo, sa mère n’est pas, mais alors absolument pas, enceinte. J’étais sûr qu’il en ferait un jour un livre, c’est chose faite ; et joliment.
Nemo Baby, c’est lui. Nemo qui, en latin, signifie : personne, nul, pas une personne, sans valeur, méprisable. Voici son enquête à la recherche de sa « mère de naissance » comme il l’appelle. Une quête pleine d’amour, de plus vingt-cinq ans.

Nemo baby, l’enquête, Jean-Loup Le Forestier, Fauves éditions.

Au printemps, « On ne voyait que le bonheur » fait le bonheur des Coréens (du Sud).

Rien que les pages 236 à 241, pour la terrifiante et si dramatiquement humaine réaction de Kian aux outrages dont a été victime Raha sa promise dans un bazdachtgah, un centre de détention au cœur du Ministère de l’Intérieur, valent ce livre*. Mais rassurez-vous. Les 433 autres pages méritent aussi le détour.
Bienvenue donc, en Iran. Ses élections truquées de juin 2009. Sa jeunesse en colère, place Azadi. Ses insultes faites aux femmes. Ses tchadori – la police du code vestimentaire. Et au milieu de ce chaos, Raha, jeune étudiante en architecture, idéaliste : « Il n’y a pas de Dieu, Hossein. Je ne crois pas en Dieu. Si jamais j’y ai cru, j’ai arrêté quand j’ai atteint un âge où je pouvais voir ce que ce régime faisait en son nom » ; Raha qui va demander justice pour la profanation qu’elle a subi, dans un pays où les femmes n’existent pas, ou si peu. Un texte ample, courageux, beau ; et qui restera désespéré tant qu’on ne pourra pas se relever à l’endroit même où on est tombé.

*Azadi, Saïdeh Pakravan, éditions Belfond. En librairie depuis janvier 2015.

Il y a quelques mois, nous nous sommes retrouvés avec Édouard au San Francisco, rue de Mirabeau, dans le 16^ème. (Au passage : accueil épatant, pâtes divines, vin italien diabolique). Nous parlions de nos livres quand soudain, il m’annonça la sortie en mars 2015 de son troisième roman. Je lui demandai alors s’il pouvait m’en tracer l’histoire, dans les grandes lignes. Ce qu’il fit en une seule ligne, et avec gourmandise :
— Dans la salle d’attente d’une clinique zurichoise où ils viennent pour s’euthanasier, un homme et une femme tombent amoureux l’un de l’autre.
Si je n’avais pas déjà été assis, je serais tombé sur le cul. Un pitch parfait.

*Nous parlions d’amour de peur nous de parler d’autre chose**, Édouard Moradpour. Éditions Michalon. En librairie depuis le 5 mars 2015.
** Magnifique titre, extrait d’Adolphe de Benjamin Constant.