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Vingt ans après l’avoir écrit (et sans doute plusieurs fois réécrit), Léonora Miano nous fait découvrir son premier roman* qui, comme bien souvent avec les premiers romans, s’inspire de sa propre vie, en l’occurrence cette période où, à 23 ans, jeune maman sans domicile ni titre de séjour, elle se retrouve en centre d’hébergement d’urgence à Paris. 
Et oui, il y a dans ces pages toutes les choses magnifiques et sordides que l’on peut attendre d’un tel récit, toutes les émotions, toutes les colères qui valent leur pesant d’humanité.
Mais là où le livre a un singulier écho avec le monde d’aujourd’hui (décidément bien immobile dans son rapport à l’autre), c’est qu’à l’heure où Mr. Macron s’en va par ses chemins mémoriels de l’Afrique, faisant mille grandes déclarations à son habitude, il tient là, dans ses pages, un authentique témoignage de nos ratages français. Page 78, Léonora écrit à propos de la France : Je déteste qu’ils nous aient menti. Qu’ils se soient présentés à nous comme s’ils étaient meilleurs. Je déteste qu’ils nous donnent des leçons. Dans ce pays, tout le monde n’est pas raffiné. Tout le monde n’est pas lettré. Tout le monde ne parle pas le français. Tout le monde n’est pas libre et égal. (…). Je déteste que nous ayons été faibles. Que nous nous soyons laissé subjuguer au point de ne plus croire en nous. Ils ne sont pas assez grands pour qu’on leur ait fait cadeau d’un morceau de notre âme. Ils ne savent même pas ce qu’ils nous ont pris. 
Mais je reste convaincu, comme Léonora, que nous sommes tous faits de ces poussières d’étoiles (Stardust) qui permettront à chacun, un jour, de briller de sa propre lumière

*Stardust, de Léonora Miano, aux éditions Grasset. En librairie le 31 août 2022.

Il reste quelques souvenirs, quelques pages dans mes livres, et lorsqu’on est dans un livre, on ne meurt plus, n’est-ce pas ?

Et voilà que le directeur commercial de chez Grasset, un esprit admirable, une personne rare, m’emmène dans la réserve, s’empare de ce roman* et me le tend en disant : Lis-ça, c’est formidable. Renseignements pris, il s‘agit du premier roman d’une jeune actrice, scénariste et réalisatrice qui, comme souvent avec les premiers livres, revient sur ses origines. Basques, en l’occurrence. D’où le titre. 
Cette évocation poétique d’une citoyenneté de l’endroit où l’on est, est le cœur même du livre puis que Marie Larrea (comme la réal, la réalisatrice, écrit-elle de son nom) se découvre fille adoptée de deux parents eux-mêmes abandonnés.
D’où et de qui sommes-nous ? 
C’est alors qu’elle décide de remonter le torrent de son histoire, comme les saumons, mais si eux y vont pour se reproduire, Larrea y va pour ne surtout pas reproduire l’incertitude et la démission, mais apprendre à y être une fille et une mère — deux soi à jamais simples. 
Mais la vraie, la grande, la magnifique nouveauté est du côté de l’écriture. Un style d’une vivacité enivrante, des mots virtuoses, probablement élevés à toutes les passions d’Espagne. Un ton qui annonce triomphalement la naissance d’un magnifique écrivain. Bienvenue !

*Les gens de Bilbao naissent où ils veulent, de Maria Larrea. Éditions Grasset. Rentrée littéraire. En librairie le 17 août 2022. (Merci Jean-Marc !).

Au prétexte d’un escapade sur la Seine pour les 70 ans de sa mère — destination la Tour Eiffel qu’elle n’a jamais vue —, Mabrouck Rachedi réunit dans le huis clos d’une péniche sa (très nombreuse) famille pour un bref voyage sur l’eau et fort lointain dans la mémoire. 
Chaque passage de pont parisien est l’occasion de dériver dans l’histoire familiale, d’ausculter les rêves de ces hommes et femmes d’Algérie qui rêvaient de la France, qui y sont venus, en sont parfois revenus car l’herbe n’est pas toujours plus verte ailleurs et le cœur de certains pas toujours immense. C’est un voyage violent et doux à la fois, plein de poésie surtout, auquel il nous est proposé d’embarquer, de nous asseoir confortablement et d’écouter, comme au coin d’un feu, de la bouche d’un formidable conteur Tous ces mots qu’on ne s’est pas dits.

* Tous les mots qu’on ne s’est pas dits, de Mabrouck Rachedi. Éditions Grasset. En librairie depuis le 26 janvier 2022.

Voici un étonnant petit voyage* sur les traces du premier timbre français, avant cela c’était le destinataire qui payait sa lettre : le Vingt centimes noir — dont le nom évoque ces ambiances mystérieuses à la Maurice Leblanc ou Gaston Leroux. Mais point de mystère ici. Au contraire.
Avec la mélancolie rock qui le caractérise, Jean-Michel Weil nous invite au voyage dudit timbre depuis 1849, date de sa naissance, à aujourd’hui où il tombe enfin entre la mains d’un philatéliste qui l’espérait désespérément. En quelques chapitres écrits à l’économie comme au dos d’une carte postale, Weil nous remémore 173 ans d’histoire, la grande comme la minuscule, et nous rappelle à quel point on ne tient finalement pas beaucoup plus de place qu’un pauvre timbre sur Terre. À moins, bien sûr, que l’on fasse de notre vie une magnifique lettre.

*Le voyage du vingt centimes noir, de Jean-Michel Weil. Éditions Édilivre. En librairie depuis le 28 mars 2022.

J’ai la chance de connaître Sophie Rouvier depuis l’hiver 2016. Elle s’appelait alors Sophie Henrionnet et venait de publier un formidable roman très noir et très drôle, Vous prendrez bien un dessert, dont je vous avais ici fait part de mon enthousiasme.
Après trois autres livres et un roman graphique (eh oui, le temps passe), la voilà qui nous offre aujourd’hui Comme une éclipse* dont l’écriture déjà formidable a ici atteint une virtuosité dans la jubilation et une efficacité dans la narration, le tout mâtiné d’humour et de poésie. Et il en fallait pour parvenir à croquer cette bande de vieux copains qui se retrouvent vingt ans plus tard, un soir d’éclipse, pour l’anniversaire de l’un d’eux, sans tomber dans l’abîme des clichés. Il en fallait du talent pour nous les faire aimer tous, malgré leurs défauts, leurs éclats et leurs secrets, et longtemps encore, une fois le livre refermé.
Il y a du Lelouch des grands Lelouch dans cette histoire menée à deux cents à l’heure, comme la Mustang de Trintignant sur la plage de Deauville ou la course de Jorge Donn pour passer à l’Ouest. Quelque chose qui passe vite et nous emporte loin. Bon voyage !

*Comme une éclipse, de Sophie Rouvier. Éditions Fayard. En librairie depuis le 27 avril 2022.

Voici l’histoire* de Sophia L. (non, ce n’est pas Sophia Loren), racontée par Frédérique D. (oui c’est Frédérique Deghelt) parce que la première ne souhaitait pas que son histoire lui soit connue en tant qu’elle est la sienne, mais en tant qu’histoire. Un peu comme si Catherine D. (oui, l’actrice) voulait raconter son histoire mais sans qu’on sache que c’est la sienne et demanderait donc à une « plume » de la signer à sa place. Ceci dit, je me dis qu’un bon pseudonyme aurait évité bien des circonvolutions et en même temps on ne peut que se réjouir tant l’écriture de Frédérique D. est allègre et pimpante même si elle est aussi parfois bien bavarde. 
Mais, à y penser de plus près, cette histoire de fausse identité de l’auteur, ou en tout cas d’identité cachée, procède de l’idée même de ce Celle qui fut moi. Car Sophia L., actrice de très grande renommée, est convaincue d’avoir un double, en l’occurrence une vie antérieure et c’est celle-ci qu’elle va tenter de retrouver, en passant par le Brésil, la Martinique, un orage tropical, en compagnie d’un capoéiriste, d’un Japonais maître de l’art du Kintsugi, bref dans un décor digne d’un bon Philippe de B. (alias de Broca). Frédérique D. signe un roman faussement joyeux sur l’idée que nous aurions peut-être plusieurs vies, au moins deux. Mais dans ce cas, laquelle est la plus belle ?

*Celle qui fut moi, de Frédérique D. Éditions de L’O. En librairie depuis le 9 mars 2022.

Ah, Marie-Chantal Perron… Ceux qui s’en souviennent se souviennent de notre coup de foudre d’amitié en direct dans l’émission québécoise « Tout le monde en parle », il y a quelques années déjà, à la suite de quoi, Marie-Chantal avait créée La Liste de mes envies au Théâtre du Rideau Vert à Montréal, dans une version absolument épatante. 
La voici aujourd’hui qui nous livre un roman* charmant et terrible à la fois, dans une langue joyeusement mélancolique pour moi (le français du Canada). Les douze mois de Marie explore la tragédie des belles-mères lorsqu’elles se séparent de leur mari (ou que celui-ci se barre), sont du coup également séparées de leurs beaux-enfants, et se retrouvent soudain amputées d’années d’amour avec les enfants de l’autre qu’elles aimaient autant que s’ils étaient les leurs.
C’est drôle parfois, parce que Marie-Chantal a toujours préféré rire des horreurs du monde, et grave parce qu’elle a aussi un cœur immense.

*Les douze mois de Marie, de Marie-Chantal Perron. Aux éditions Mains Libres, Montréal. En librairie depuis mars 2022.