Il y a bien longtemps que je voulais lire un livre de Sylvie, depuis que nous nous sommes plusieurs fois retrouvés côte à côte dans des salons, en fait, et que j’ai, avec elle, connu quelques uns de mes plus grands fous rires – notamment à Nice cet été (sa maman en est témoin). Alors j’ai commencé par son premier roman* paru en 2014 et qui, d’entrée, lui a valu une fort belle réputation d’écrivain. Dans L’Autre, elle s’attaque au sujet alors à la mode du pervers narcissique et décrit de façon glacée et glaçante son emprise, la manière terrifiante parce qu’invisible qu’il a de tendre sa toile de barbelés jusqu’à s’y faire prendre l’autre, le regarder s’y déchiqueter et voir couler son sang alors qu’il est trop tard. Mais au delà de cette analyse irréprochable, c’est l’idée que les salauds meurent aussi qui m’a tout à fait enthousiasmé dans ce roman ; une idée qu’elle déroule à la perfection en se servant de la tragédie du 11 novembre 2001 pour nous interroger sur ces milliers de morts et c’est encore plus terrifiant qu’un petit con de pervers narcissique : combien parmi eux étaient des ordures ? Combien battaient leurs femmes ? Les trahissaient ? Dépouillaient ? Dépeçaient ? Etc. Sylvie a osé un premier roman osé, ça lui a réussi. Je vais m’attaquer avec bonheur aux suivants.
*L’Autre, de Sylvie Le Bihan. Éditions du Seuil (2014). Éditions Points (2015).